Michel Bataille

La compagnie a fait halte. Certains, assommés de fatigue, se sont étendus sur le dos, les membres épars, sans même défaire les courroies de leur sac. Chez d'autres, la douleur l'emportait sur la lassitude, et, assis au rebord du fossé, ils se sont déchaussés, pour tenter de soulager leurs orteils meurtris. Les soins sont impuissants : les ampoules ont crevé depuis longtemps, puis tout s'est mis à saigner, et, souvent, paraît le pus. Caillac contemple les dégâts d'un œil navré.
- S'ils voulaient vraiment connaître la vérité de la guerre...
- Qui ça ?
- Les gens, plus tard. Au musée des Invalides, ce n'est pas le képi de Joffre qu'ils mettraient, comme il ne vont pas manquer de le faire, mais la photographie de mes panards. Là, ils auraient idée de la souffrance du soldat français.
- Ça ne les intéresse pas, mon vieux, les embusqués de l'arrière. Tout ce qu'ils veulent, c'est la bonne vie, et puis sauter ta femme.
- Je ne suis pas marié.
- C'est ta seule chance.