Michel Jean

Élie regarde la bouteille dans sa main. Il n'a pas bu une goutte d'alcool depuis dix ans. Depuis cette nuit-là. La dernière passée chez lui. Il retire le bouchon. Le liquide crépite au fond de sa gorge. Il repense à la prison où la drogue circule presque librement. Il en a pris à l'occasion, mais elle le perturbait plus qu'elle ne l'aidait à oublier, et il a fini par y renoncer. De toute façon, sur la réserve, il préférait boire plutôt que de fumer de la marijuana, comme beaucoup de ses amis le faisaient quotidiennement. Il avale une autre goorgée et, en fermant les yeux, il peut presque se retrouver sur la réserve, respirer le parfum des épinettes et celui de la mer.