Michel Rio

Je découvrais dans les crépuscules rougeoyants aux barrières occidentales, avec une fascination et un effroi qui ne parvenaient pas à s'affadir, une sorte de reflet glorieux du sang répandu sous le paisible manteau des ramures couvrant de ses replis verts l'attentat et la fuite, les cris du triomphe et de la peur, les sursauts désespérés du refus et les convulsions de l'agonie. Il y avait dans ce chaos une mystérieuse beauté qui, presque toujours, s'associait à la violence par une perverse harmonie de l'équilibre et de l'efficience, imprégnait le ballet sauvage des prédateurs et des victimes poussés par l'instinct à la perfection du mouvement, et contaminait jusqu'à la mort elle-même, mort furtive et ouatée de silence, ou pleine de bruit et de fureur, mort selon le serpent ou selon le léopard.

Et puis il y avait la douceur des matins. Les premières heures de l'aube inspiraient comme une trêve, un intermède entre la prédation nocturne et les chasses du jour. Les feuillages, lavés par les averses de la nuit, étaient plus brillants et plus verts, ajoutaient à leur vitalité débordante et brouillonne les trouvailles sauvages de l'agencement naturel, devenues soudain perceptibles par on ne savait quel secret effet de lumière.