Michel Schneider

De Bernard, ne me reste maintenant que son visage. Les visages mentent. Moins que les mots, mais ils mentent. C'est pour ça qu'on avance les mains vers eux, qu'on touche les lèvres qui sourient ou restent serrées; vers les pommettes, les sourcils qu'on redessine; vers les os du front, pour qu'ils craquent et que s'ouvrent des vérités qui ne viendront pas. Bernard est devant moi comme un portrait qu'un sous-verre protègerait.... Je sais qu'il est là-dessous, mais je ne le vois pas.
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