Miguel Bonnefoy

Ainsi, la montagne a sculpté ce livre. Il était là, au bord des précipices, au fond des lacs, au cœur des savanes. Il a fallu l’écrire comme on marche. Tout m'a été dicté. Nulle référence littéraire, nulle réécriture. Pas de noms latins, pas d'antiquités. Seulement la saveur de la terre première, rouge comme la papaye. Je n'ai rien eu à imaginer. J'ai essayé de lire dans le chemin de la forêt celui, caché, du récit. Les mots sont nés avec le vent qui taille les brèches, le nid du colibri, la langue de la pluie. J'ai voulu rendre la profondeur à ceux qui l'habitent de leurs racines et de leurs mystères.
Ce livre n'est pas celui d'un anthropologue, ni celui d'un historien. J'oserai même dire qu'il n'est pas celui d'un romancier, ni celui d'un aventurier. Ce livre est celui d'un homme qui, n'ayant pas encore dépassé les 30 ans, à l'aube de sa plume, a voulu raconter un voyage dans sa vérité.