Miguel Szymanski

Avec le temps, la liste des restaurants où il allait déjeuner ou dîner s’était réduite comme peau de chagrin. Le nombre de cigarettes qu’il fumait chaque semaine également. Marcelo n’avait jamais été un grand fan des établissements à la mode, le japonais constituait une exception étant donné que la cuisine nippone était indéniablement devenue très tendance à Lisbonne. Vingt-cinq ans auparavant, Marcelo était entré pour la première fois dans un restaurant japonais, un sushi bar à Düsseldorf, et il avait détesté l’ambiance yuppie qui régnait à l’intérieur.
À l’époque, il suivait un cursus d’Etudes africaines à l’Université de Bochum, ancien centre névralgique de l’acier et du charbon en Allemagne. Marcelo passait ses journées dans une usine occupée avec une centaine de camarades, des soft punks aux post-hippies, avec la ferme intention de transformer ce lieu en centre culturel. Mais il refusait de dormir dans un sac de couchage dans le hangar aux machines ennemi, suscitant l’indignation des autres « squatteurs » (tous les soirs il rentrait dormir chez lui). Marcelo estimait également important de connaître les habitudes et le cadre mental de leurs adversaires, les spéculateurs immobiliers, les traders et autres capitalistes du même genre. Même si cela devait l’obliger à manger du poisson cru et des algues, ou à dépasser largement le budget mensuel de la carte de crédit alimentée par sa mère pour payer les livres, le loyer, les courses et les droits d’inscription.
Après ses nuits à la maison, Marcelo retournait dans le chaudron révolutionnaire, propre et parfumé, son keffieh palestinien autour du cou. Un morceau de tissu qui faisait fureur dans le sushi bar dont il devint, peu à peu, un client régulier, au nom de ses recherches pour appréhender la stratégie de l’ennemi, le libéral motivé par le plaisir facile que procurait le profit.