Milan Kundera

La haine qui lui montait à la tête comme un alcool était belle et le fascinait ; elle le fascinait d’autant plus qu’elle lui revenait, répercutée par la jeune fille, et qu’elle le blessait à son tour ; c’était une colère autodestructrice, car il savait bien qu’en repoussant la jeune fille rousse, il repoussait la seule femme qu’il eût au monde ; il sentait bien que sa colère était injustifiée et qu’il était injuste avec la petite ; mais c’était sans doute de le savoir qui le rendait plus cruel encore, car ce qui l’attirait, c’était l’abîme ; l’abîme de l’esseulement, l’abîme de l’autocondamnation ; il savait qu’il ne serait pas heureux sans son amie (il serait seul) et qu’il ne serait pas content de lui non plus (il aurait conscience d’avoir été injuste), mais ce savoir ne pouvait rien contre la splendide griserie de la colère. Il annonça à son amie que ce qu’il venait de dire ne valait pas seulement pour cet instant, mais pour toujours : il ne voulait plus jamais être touché par sa main.