Mo Yan

Noiraud n'avait pas entendu un seul mot du discours de l'adjoint-chef Liu. Il était appuyé, les coudes sur le garde-fou, le marteau pied-de-biche entre les mains à écouter le cri des oiseaux et le chant des insectes d'automne au milieu du chanvre. La brume s'estompait, se heurtant dans sa retraite aux feuilles et aux tiges rouge foncé et vert pâle. Le bruissement était assourdissant. Le frottement des ailes des criquets faisait penser au bruit d'un train qui passe sous un pont métallique.