Morgane Moncomble

Je ne bouge pas, morte de honte. Qu’est-ce qui vient juste de se passer ? Tous les yeux sont rivés sur nous. Sur moi. Je comprends que je viens de trébucher sur ma robe longue, manquant de dévaler les marches en roulé-boulé.
Jason est immobile, jaugeant ma réaction. Je suis très consciente du fait que ma robe vient de se déchirer le long de ma cuisse, dévoilant mes jambes nues aux yeux de tous. Certaines filles hoquettent de stupeur tandis que d’autres cachent leur grimace d’une main. Un photographe immortalise la scène et je prie pour mourir d’une crise cardiaque. Tout mais pas ça.
Tout le monde peut voir tes cuisses épaisses. Vous n’avez pas votre place ici, toi et tes vergetures. C’est alors que Jason s’agenouille et déchire complètement le tissu avant de le fourrer dans sa poche. Je me retrouve avec une minirobe improvisée, les genoux flageolants, tandis qu’il se redresse. Son sourire est éclatant.
— Quand on a des jambes de déesse, il faut les montrer, pas vrai ? dit-il haut et fort.