Mustapha Benfodil

J'ai repassé en boucle le film de ma vie.
En noir et blanc bien sûr!
Et j'ai passé en revue mes anciennes brûlures une à une.
Brûlure au premier degré: BalBala. Pays crématoire. Plaque chauffante. Désert stérile. Le Grand Walou. Aucune fleur n'y pousse. Aucun avenir. Océan de sable dont chaque grain fait grincer la machine du progrès.
Brûlure au second degré: Le feu du désir consumant mes organes. Mon corps tatoué de sens interdits.
Brûlure au dixième degré: Mes rêves de jeunesse partis en fumée. Le poète tué dans l'œuf. Toute ta vie à ramer à vau-l'eau, poussé par des vents contraires.
Brûlure au centième degré: La soif des cyprès. Les torches de Hassi-Taxi qui nous narguent avec leur pognon putassier.
Les derricks qui colonisent nos terres et nous imposent un laisser-passer.
La geste des choumara [chômeurs] transhumant à travers le Sahara tels des âmes en peine. Nos baraques sales et lépreuses qui métastasent autour des champs de pétrole.
Et le temps qui prend touuuuuut son temps en nous enfonçant la tête dans les sables mourants.