A Moscou, une image : un homme d'une cinquantaine d'années pousse mon fauteuil roulant (maman a insisté pour que je ne fasse "pas de grabuge pour une fois" et que je reste tranquillement assise même si je préfèrerais qu'on me laisse marcher), cet homme donc, piqué de curiosité face à mon visage dissimulé par un chèche multicolore noué à la Touareg, me demande : Tu reviens du Kamtchatka... tu es tombée d'une montagne ? Je savoure un petit silence bien mérité avant de répondre. Non, je me suis battue avec un ours.