Neil Gaiman

Bod leva les yeux vers la ville et fut frappé d'horreur : une émotion le submergea, un mélange de répulsion et de peur, de dégoût et de répugnance, avec une pointe de stupeur.
Les goules ne bâtissent rien. Ce sont des parasites et des charognards, des dépeceuses de carcasses. La ville de Ghölheim est une chose qu'elles ont trouvée, il y a longtemps, mais qu'elles n'ont pas construite. Nul ne sait plus (à supposer qu'un humain l'ait jamais su) quelle sorte de créatures ont élevé ces édifices, ont criblé la roche de tunnels et de tours, mais il est certain que personne, hormis le peuple des goules, n'eût souhaité y rester ni même approcher de ce lieu.
Même depuis le chemin au-dessous de Gölheim, même à des lieues de distance, Bod voyait que les angles étaient faux, que les murs avaient des pentes absurdes, que c'était l'incarnation de tous les cauchemars qu'il eût jamais endurés, comme une énorme bouche hérissée de dents gâtées. Cette ville n'avait été bâtie que pour être abandonnée, toutes les terreurs, les folies et les répulsions des créatures qui l'avaient fondée se dressaient dans sa pierre. Le peuple des goules l'avait trouvée, s'y était plus à merveille et s'y était senti chez lui.