Nick Hornby

Juste au moment où je vais reprendre le chemin de l'arrêt de bus, ma mère ouvre la fenêtre de la maison d'en face et crie :
"Rob ! Robert ! Entre !"
Je n'ai jamais rencontré les gens d'en face, mais je suis manifestement l'exception : la maison est pleine à craquer.
_ Qu'est-ce qu'on fête ?
_ C'est une dégustation de vin.
_ Pas celui que Papa fait lui-même ?
_ Non. Du vrai vin. Cet après-midi, il vient d'Australie. On goûte tous, et un monsieur nous explique tout.
_ Je savais pas que tu t'intéressais au vin.
_ Oh mais si. Et Papa adore ça."
Tu parles qu'il adore. Ca doit être affreux de travailler avec lui le lendemain d'une dégustation : pas à cause de l'haleine de gnôle pourrie, ni des yeux injectés de sang, ni de l'humeur grincheuse, mais de toutes les informations qu'il a ingurgitées. Il doit passer la moitié de la journée à apprendre aux gens des choses qu'ils ne veulent pas savoir. Il est au bout de la pièce, il parle avec un homme en costume - l'expert de passage, j'imagine - qui a une expression de désespoir.
La pièce est pleine de gens que je ne reconnais pas. J'ai loupé le moment où le type fait un discours en faisant goûter ; je suis arrivé quand la dégustation se transforme en biture. Certes, je vois de temps en temps quelqu'un gonfler la joue et se gargariser en parlant robe et bouquet, mais la plupart se contentent de se rincer le gosier aussi vite que possible. Si je m'attendais à ça ! Je suis venu passer un après-midi de malheur silencieux, pas de fête déchaînée...
De quel droit les parents vont-ils à des fêtes le dimanche après-midi sans raison valable ?