Nicolas Marchal

A l'enterrement de papy, il y avait trop de discours. Si on avait voulu lui rendre hommage comme il faut, on aurait dû fermer nos gueules pendant deux heures dans l'église. Parce qu'il ne disait pas grand-chose, mon grand-père. C'est mon principal souvenir de lui. La seule chose qui me paraissait solide. Parce que le reste. Un sourire fragile. Des cheveux blancs qu'on aurait dit des faux, comme de l'ouate. Et ses yeux bleus, très clairs, presque transparents. Il semblait ne pas habiter ses chemises. Il passait toujours inaperçu. Quand j'étais petit, je mettais plus d'une demi-heure à voir qu'il était dans la même pièce que moi. On a appris un mot au cours de français l'autre jour : pléonasme. Celui-là, le prof de français, avec ses trucs qui servent à rien. Enfin, donc, pléonasme. Et bien, quand mon grand-père s'en allait quelque part, c'était comme un pléonasme.