Octave Mirbeau

Mon livre ne vaut rien ; le style en est torturé, la conception enfantine : une déclamation violente, une phraséologie absurde y remplacent l'idée.
Parfois j'en relis des passages applaudis par la critique, et j'y retrouve de tout, de l'Herbert Spencer et du Scribe, du Jean-Jacques Rousseau et du Commerson, du Victor Hugo, du Pöe et de l'Eugène Chavette.
De moi, dont le nom s'étale en tête du volume, sur la couverture jaune, je ne retrouve rien ...