Né(e) à : Trévières , le 16/02/1848
Mort(e) à : Paris , le 16/02/1917
Octave Mirbeau est un écrivain et un journaliste français.
Il a connu une célébrité européenne et de grands succès populaires, tout en étant également apprécié et reconnu par les avant-gardes littéraires et artistiques, ce qui n'est pas commun.
Journaliste influent et fort bien rémunéré, critique d’art défenseur des avant-gardes, pamphlétaire redouté, il a été aussi un romancier novateur, qui a contribué à l'évolution du genre romanesque, et un dramaturge, à la fois classique et moderne, qui a triomphé sur toutes les grandes scènes du monde.
La terrifiante boucherie de la Première Guerre mondiale achèvera de désespérer un homme qui, malgré un pessimisme confinant souvent au nihilisme, n'a pourtant jamais cessé de parier sur la raison de l'homme ni de miser sur l'amitié franco-allemande pour garantir la paix en Europe. Il meurt le jour de son 69e anniversaire.
Mais, après sa mort, il traverse pendant un demi-siècle une période de purgatoire : il était visiblement trop dérangeant pour l'establishment, tant sur le plan littéraire et esthétique que sur le plan politique et social.
Littérairement incorrect, il était inclassable, il faisait fi des étiquettes, des théories et des écoles, et il étendait à tous les genres littéraires sa contestation radicale des institutions culturelles ; également politiquement incorrect, farouchement individualiste et libertaire, il incarnait une figure d'intellectuel critique, potentiellement subversif et « irrécupérable », selon l'expression de Jean-Paul Sartre dans "Les Mains sales".
« […] Ce que j'ai fait pour moi, je puis le faire pour vous, pour vous tous... Approchez... Qui veut du bonheur ? Qui veut de la richesse ? Qui veut de l'honnêteté ?... […] Vous n'avez qu'à parler... Et je ne les vends pas... Je les donne... Ça ne coûte rien...Voilà ! Qui veut du bonheur ?... Et je vois le désappointement du pauvre diable d'électeur qui, la figure joyeuse et claquant de la langue, viendra, plus tard, réclamer son dû. – Que viens-tu faire ici ? – Je viens chercher le bonheur que vous m'aviez promis. – le bonheur !... Tiens, le voilà !... Prends-le, prends tout... Une bonne capote qui te coupera les aisselles, un bon sac qui te rompra le dos, un bon fusil... Et va te faire crever là-bas... pour ma gloire […]… Es-tu content ? Et il ira, l'électeur, il ira, sans se dire que cette capote, c'est lui qui se l'est taillée ; ce fusil, c'est lui qui se l'est forgé ; cette mort, c'est lui qui l'a signée, en votant pour l'homme magique qui devait le rendre heureux, riche et honnête. Il se dira seulement : – Jamais je n'aurais cru que le bonheur fût tel... J'aimerais mieux être malheureux. D'ailleurs, le bonheur dont il se plaint, et que tous les gouvernements lui apportent, pareil, c'est lui seul qui l'a fait, toujours. Il a fait la Révolution française et, phénomène inexplicable, en dépit de cent années d'expériences douloureuses et vaines, il la célèbre ! Il la célèbre, cette Révolution qui n'a même pas été une révolution, un affranchissement, mais un déplacement des privilèges, une saute de l'oppression sociale des mains des nobles aux mains bourgeoises et, partant, plus féroces des banquiers ; cette révolution qui a créé l'inexorable société capitaliste où il étouffe aujourd'hui, et le Code moderne qui lui met des menottes aux poignets, un bâillon dans la gorge, un boulet aux chevilles. […] » (Octave Mirbeau, Prélude) 0:00 - La grève des électeurs 8:15 - Prélude 9:08 - Générique Référence bibliographique : Octave Mirbeau, La Grève des électeurs et prélude, Temps Nouveaux, 1902 Image d'illustration : https://www.humanite.fr/anthologie-quand-mirbeau-ecrivait-dans-lhumanite-646578 Bande sonore originale : Podington Bear - Nocturne Op 9 No 1 Nocturne Op 9 No 1 by Podington Bear is licensed under an Attribution-NonCommercial 3.0 International License. Site : https://freemusicarchive.org/music/Podington_Bear/Nocturnes/Nocturne_Op_9_No_1 #OctaveMirbeau #LaGrèveDesÉlecteurs #LittératureFrançaise
- Célestine… regardez donc !… N’est-ce pas qu’ils sont encore fermes ?
C’était à pouffer… D’autant que le corps de Madame… oh ! quelle ruine lamentable !… Quand, de la chemise tombée, il sortait débarrassé de ses blindages et de ses soutiens, on eût dit qu’il allait se répandre sur le tapis en liquide visqueux… Le ventre, la croupe, les seins, des outres dégonflées, des poches qui se vidaient et dont il ne restait plus que des plis gras et flottants… Ses fesses avaient l’inconsistance molle, la surface trouée des vieilles éponges…
Chaque mot vous méprise, chaque geste vous ravale plus bas qu'une bête... Et il ne faut rien dire ; il faut sourire et remercier, sous peine de passer pour une ingrate ou un mauvais coeur...
- Faut qu’il souffre… tant plus qu’il souffre, tant plus que le sang est bon au goût…
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