Olivier Adam

Elle était, comment dire, moins vivante. Épuisée en permanence. Le visage figé en un masque triste. Ostensiblement en deuil. Ce qu'elle pouvait l'agacer alors cette mine. Bon Dieu, avait-elle envie de lui dire. Tu as vingt ans. Tu t'en remettras. Mais elle avait honte de penser ce genre de choses. Abel était mort. Dans des circonstances affreuses. Et qui était-elle pour dénier à Léa le droit de l'aimer ? Qui était-elle pour croire fermement qu'au fond un tel sentiment n'existait pas, qu'il s'agissait juste d'un fantasme, d'un mirage ?