Olivier Bourdeaut

Tout ceci était absurde. Absurde de faire ce que le progrès aurait dû lui épargner en inventant une machine. Absurde de s’infliger cette peine pour des piécettes. Ridicule de travailler dans ce lieu moyenâgeux. Inepte de s’infliger tout ça après une nuit saugrenue. Insensée cette relation faite d’excuses et de réconciliations. Stupide de vouvoyer ce gueux. Incohérent d’être assis sur cette cagette tout simplement parce qu’il avait pissé sur un tas de sel. Même pas un tas de sel, une bâche. Il s’était vidé la vessie sur un morceau de plastique. Il poursuivit son raisonnement en imaginant un gamin surpris à uriner sur les pneus d’une voiture et qui, cinq jours après, se retrouverait à changer les couches des mioches du propriétaire. Comme si cette pénitence n’était pas suffisante, ce gamin lui offrirait une nuit dans un palace et, pourquoi pas, des dîners princiers dans de grands restaurants. C’était absurde. Il prit conscience, en le déplorant, que depuis le début de leur relation il n’avait pas réfléchi à tout cela. Après tout, il n’avait fait que pisser sur une bâche et ce type avait tenté de le tuer. Depuis, il l’aidait. Et même, il travaillait pour lui. Mieux, le paludier se permettait de l’humilier, de ridiculiser sa réussite en lui destinant un futur de croûton gâteux et luisant. Tout ce respect qu’il croyait mériter, ce respect qu’il pensait avoir gagné à force de travail, était piétiné par ce plouc qui sentait la sueur et la moisissure. Il réalisa que pour un homme qui se vantait d’une vie en ordre, ces derniers jours avaient un parfum de pagaille. (p. 223)