Olivier Gay

― Un Spectre ? répéta-t-il, incrédule. Tu veux dire un fantôme ?
― Non, un Spectre lumineux. Un Spectre chromatique. Une ribambelle de couleurs.
Il se balança sur sa chaise, le sourire aux lèvres.
― Ah ouais. Un arc-en-ciel, quoi.
― Non, un Spectre.
― Ouais, mais c’est comme un arc-en-ciel.
― Un Spectre, insistai-je.
― Comme dans les Bisounours.
― Un Spectre ! grondai-je.
Je mourais d’envie de le gifler.