Oscar-Paul Gilbert

Un soleil blanc avait chauffé la rade toute la journée.
A la nuit, les nuages s'étaient amoncelés à l'ouest et, maintenant, il pleuvait.
Le vent soufflait des dunes et rejetait sur les bassins une fine cendre humide.
Attendant la marée, le Portland fumait.
Sur son pont où le charbonnement et la mise en cale de la glace laissaient une glue poisseuse, une forme remua à notre approche.
Du quai, mon compagnon héla :
- Dauphin.
- Voilà, monsieur.
- Personne à bord ?
- Encore personne, monsieur ...