P.D. James

Le moment venu, ils quittèrent les communs d’un pas rapide et silencieux et traversèrent furtivement la lande comme deux conspirateurs. La porte du Puffin Cottage était verrouillée, mais le trousseau de clés que Maycroft leur avait remis était soigneusement étiqueté. Refermant la porte et tournant la clé calmement derrière eux, Kate éprouva une impression familière de malaise, presque des scrupules. Elle n’avait jamais aimé cette partie de son travail. Elle avait mené un grand nombre de perquisitions au fil des ans, dans des taudis puants aussi bien que dans de luxueux appartements impeccablement tenus, et avait toujours éprouvé un pincement de culpabilité irrationnelle, comme si c’était sur elle que pesaient les soupçons. Elle détestait plus que tout violier l’intimité des victimes, fouiller comme un prédateur lubrique dans les vestiges souvent pathétiques des morts. Mais ce matin-là, ce sentiment de gène fut fugace, éclipsé par l’euphorie de la colère et de l’espoir.