Pascal Commère

BLANCHE, LA GELÉE AUX QUATRE COINS…


Blanche, la gelée aux quatre coins — surprend le monde !


                                 Attendant
la houle grande du printemps, la foule
des orges qui épieront. Des quatre pieds, comme figure
toute gloire drapée de boue et d’or. Et qu’importent
les mouches affairées dans le trop-plein d’air moite — ô dissidentes !
Mais qui suis-je au plus bas du monde ? Anxieux
de l’herbe qui tarde en sa pousse fébrile, résigné
dans l’attachement fier au finage illusoire.