Patricia Briggs

- Le beurre de cacahouètes a rappelé à mon père qu’il s’était battu avec une enfant. Quelqu’un qu’il avait juré de protéger. Et parce qu’il avait senti qu’il perdait cette guerre il avait frappé quelqu’un qui ne pouvait pas se défendre. Ce n’est pas souvent qu’on donne une leçon d’humilité à mon père, mais Mercy y est parvenue cette fois-là. Il a apporté des fleurs à Evelyn et lui a présenté ses excuses en privé, puis en public. À elle, à Bryan… À Mercy, aussi. Après ça, Mercy est venue aux soirées avec cette même tenue chaque fois. Elle restait assise devant le piano pendant cinq minutes, les mains croisées sur les genoux. Mon père la remerciait solennellement pour sa prestation, elle inclinait la tête comme un guerrier samouraï, et c’était tout. Ça a duré jusqu’à ce qu’Evelyn meure – deux ans, je crois –, puis Mercy est restée assise dans le public, et mon père a cessé de lui demander de jouer.