Paul Bowles

Les petits cireurs de souliers,à demi nus ,regardaient le trottoir,accroupis sur leurs boîtes,trop inertes pour avoir l'énergie de chasser les mouches qui grouillaient sur leurs visages.A l'intérieur du café,l'air était plus frais,mais immobile et chargé de relents d'urine et de vin suri.
A une table,dans le coin le plus sombre,étaient assis trois Américains:deux hommes et une jeune femme.Ils bavardaient tranquillement,à la façon de ces gens qui ont toute la vie devant eux.