Paule Constant

Olympe ne possédait ni lit, ni couverture, rien qu'une natte usée qu'elle ne retrouvait pas toujours. Elle n'avait pas de jouets, de ceux que l'on achète, mais elle en fabriquait beaucoup avec du fil de fer, du bois et des os. Elle n'utilisait pas de brosse à dents mais se servait comme tout le monde d'un bout de bois émoussé. Pas de savonnette, pas de vêtements. Un matin, pour afistoler sa nudité, sa mère lui avait noué un fil de perles blanches autour des reins. L'enfance, du lait au sein, du nez mouché entre deux doigts, de l'urine qui rougit la terre aux pieds de sa mère, était terminée.