Peter Handke

Il ne souhaitait pas monter dans le car des émigrants, mais néanmoins fuir ces Balkans, les Balkans des villes frontières sans frontières palpables, les Balkans des mille frontières invisibles, toutes mauvaises et profondément hostiles, de vallée en vallée, de village en village, de ruisseau en ruisseau, de tas de fumier en tas de fumier, les Balkans des petits enfants lanceurs de pierres, des baisers soufflés si méprisants, de cet ail qui ne rendait les vampires que plus avides de sang encore. Fuir les ténèbres de ces Balkans-là pour les métropoles festonnées de lumières aux taxis hurlant dans les trouées des gratte-ciel, aux ponts où chaque couple d'amoureux était comme un salut de paix, aux fleuves où sur des bateaux l'on célébrait des mariages, des baptêmes, la conclusion de quelque affaire, ou simplement, pour rien, trois fois rien, l'on donnait des fêtes, pourquoi pas même sur un bateau aux roues à aube imitées comme sur un vapeur du Mississippi, du nom de Louisiana Queen. Et en même temps il souhaitait fuir ces Balkans-là pour les autres Balkans, tels qu'il les avait toujours connus dans les années d'avant, plus profonds que toute autre région sur la terre, par exemple sur sa péniche de la Morava, souhaitait, fin du voyage, retourner sur sa Nuit Morave.