Philip A. Sullivan

J'ai noté une étoile pour ne pas mettre zéro. Parce que je ne suis pas sûre que les notations à zéro étoile soient prises en compte. Je n'ai aucun commentaire sur le néant absolu que représente le contenu du livre.
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Un véritable jeu de quilles dont l'équilibre vacille dès que l'une perd de sa verticalité. Quel enchaînement!



C'était une vraie bonne surprise dont la lecture est rapide vu le rythme de l'auteur et les chapitres courts.

Elle était nue. Et morte. Mais pas depuis longtemps. Le sang n’avait pas encore séché sur son ventre ouvert à la verticale. C’est ce que le clochard constata à la lueur d’un éclair trouant la nuit. Il était entré dans la maison en démolition pour s’abriter de l’orage… Et il venait d’y trouver l’horreur. La lumière d’un nouvel éclair lui permit d’identifier un sac à main. Il le ramassa. Le fouillant, ses doigts sentirent un bout de carton. Une carte de visite. Il s’en empara et lu : « Détectives & Associés – Enquêtes ».

La foule se massait dans les jardins du Trocadéro. Elle était composée d’une majorité de jeunes, tous vêtus de noir, avec des piercings sur le visage ou des scarifications impressionnantes sur les bras ou les joues. Une projection d’extraits de films faisait patienter le public venu écouter sa rock star GJK. Nosferatu, Dracula, des plans gore de séries Z. Une musique accompagnait ce fatras, celle du film « Rosemary’s Baby » de Roman Polanski. Il passait en boucle, repris à bouche fermée par tous les spectateurs. La musique s’arrêta. Un glas frappa les douze coups de minuit. La projection de films cessa. Les spectateurs scandèrent : GJK, GJK, GJK. Mais ce n’est pas le chanteur qui apparut sur scène en demandant le silence. L’homme juché sur le podium s’approcha du micro : « – Les amis, trois membres du groupe ont été victimes d’un malaise et ils doivent être hospitalisés. J’ai la tristesse de vous annoncer que le concert n’aura pas lieu… ».

Une bousculade suivit ces paroles. Puis ce fut un vent de panique. Gothic Jeff Kiss contemplait les corps inanimés de ses trois musiciens grimés en vampires. Un type maquillé en loup-garou se tenait à côté de lui. « – On attend les flics », lui dit-il. « - L’ambulance est inutile. Ils sont morts… ».

Le libraire Antonin Rigaut, dit « Encyclopédie », l’érudit de « Détectives & Associés », informa Langlois, le patron de l’Agence de détectives, de la visite dans sa librairie de Romain Kanya. Louis Langlois avait lu les romans de l’écrivain nobélisable. Romain Kanya était un type bien. Un esprit libre qui refusait toute allégeance à un parti politique ou une idéologie. Il est venu me voir, angoissé, dit Antonin. Très angoissé parce que son fils Mustapha s’est converti à l’islam. Il craint surtout que des fanatiques ne l’entrainent vers le terrorisme.

Tommy Kranzick. Ce nabot, s’était offert un pavillon 1900 qu’il avait fait rénover avec tout le confort possible. Il passait la plupart de son temps à regarder des séries, attendant qu’on lui livre la came en gros et que ses dealers lui rapportent leur recette. Soudain une moto s’arrêta et un paquet fut jeté sur le perron. Un des colosses au cerveau sous-développé de sa garde rapprochée, chargé de vérifier, vomit en découvrant le contenu du paquet. La tête tranchée d’un gars que Tommy avait chargé de pister un des dealers…

Les détectives privés de l’Agence de Louis Langlois vont enquêter simultanément sur ces affaires. La recherche d’un sérial killer mettant en scène ses meurtres avec cruauté et esthétisme. Une guerre entre dealers qui enflamme la banlieue parisienne et sème ses premiers morts à l’intérieur même de la capitale. Mais une autre affaire conduit une partie de l’équipe à Cannes, pendant le festival, pour y protéger un cinéaste entretenant des liens étroits avec la mafia… Lorsque des attentats ensanglantent la Croisette, la piste islamique est néanmoins privilégiée…


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Enorme coup de cœur pour ce thriller mêlant habilement trafics de drogues, prostitution, serial killer et terrorisme. Au début, la multitude des personnages et la narration rapide n'aident pas vraiment à s'y retrouver... Puis, on s'habitue. Les chapitres sont courts, rythmés. On suit toute une équipe de détectives privés, chacun sur leurs enquêtes, certaines reliées les unes aux autres, d'autres plus obscures. Un excellent thriller à dévorer rapidement pour ne pas risquer de s'y perdre et d'oublier des détails en route, tant il se passe de choses en peu de pages !

Curieuse construction que celle de ce thriller écrit par un ex-baroudeur. Des chapitres ne dépassant que très rarement trois pages (150 au total en 369 pages) et qui donne, à défaut de qualité, de l’intensité au récit. Un style minimaliste pour ne pas dire simpliste, une écriture plutôt enfantine, avec des dialogues permanents et peu de narration. La trame est un patchwork des vices sociétaux actuels, tueur en série de prostituées sadomaso, trafic d’une drogue frelatée qui distribue la mort à tout bout de champ, flics ripous, truands en tous genres, terroristes islamistes. La firme « détectives et associés » formés de supermen aux pouvoirs spéciaux et de superwomen belles à damner enquête et combat sur tous les horizons parisiens sous l’œil bienveillant et complice de la maréchaussée locale. Dans ce fouillis, une foultitude de personnages se mêle, s’accorde parfois, s’entre-tue souvent. Au final, une bouillie difficile à digérer. Et il semble à la lecture des dernières lignes qu'une suite soit programmée !