Philippe Claudel

Aujourd'hui encore, le mot même de "refuge" est toujours très puissant pour moi. Je l'associe à un retrait du monde. J'aime, plus que tout, les courses qui obligent à passer une nuit en refuge. La veille, on y monte. C'est une préparation. Une marche lente et intérieure. Comme le préambule à une importante cérémonie qui se déroulera le lendemain. Arrivé au refuge, on prend ses marques. On regarde la voie si elle est visible. On repère le chemin qui y mène. On se renseigne. On consulte le cahier. On parle avec le gardien. On prépare le sac. Il y a le repas, fiévreux, impatient, dans les odeurs chaudes et humaines de nourriture, de vêtements et de cordes qui sèchent. Puis la nuit, forcément brève, où on dort assez mal tant on est impatient, un peu inquiet aussi. Enfin le petit déjeuner rapide dans le silence. La vérification du matériel. On se chausse. On décroche le piolet. On pousse la porte. le ciel est d'encre et d'argent. Une pluie suspendue d'étoiles, violentes et froides, au-dessus de la hachure des arêtes.
On part.