Philippe Claudel

« Tout se mélange. Les lieux, les jours, les visages. Le vieil homme revoit son village, les rizières et leur damier mat ou étincelant, selon les heures, le paddy lié en bottes, les mangues mûres, les yeux de son ami le gros homme, ses doigts solides et jaunis par le tabac, les traits de son fils, le cratère laissé par la bombe, les corps éventrés, le village en feu. Il avance. Il se cogne contre les années et contre les gens qui courent on ne sait où, qui courent toujours, comme si le propre de l'homme était de courir, courir vers un grand précipice sans jamais s'arrêter. »