Philippe Pratx

J’ai pourtant envie de donner mon livre, qui n’est pas encore né. Le livrer à la cohorte menaçante qu’on appelle les lecteurs. Pas leur laisser faire ce qu’ils en veulent, non. Je sais bien ce qu’ils en feront, on le leur a assez dit que sur les livres ils ont des pouvoirs démesurés, ils les arrachent à ceux qui les écrivent, et ils en font ce qu’en font les hyènes. De ce qui écrit les livres – les vrais livres – de cette vie plus vraie, ils font ce qui lit les livres : une vie, c’est juste, mais plus pauvre et plus inconsistante, intermittente, un empois mental de négligence et d’ingratitude. Pourtant parmi tous, s’il y en a un seul qui voie la vie véritable dont c’est fait, cette sorte de beauté d’être plus forte, tellement plus forte que la beauté des choses, des lignes qui se lient et se lisent, s’il existe celui-là, qu’il voie cette vie et sache quoi en faire, qui n’est pas ce qu’il veut mais ce que le poussent à faire des puissances d’amour, s’il existe je sais que je dois lui donner mon livre, et que ce serait comme un crime de ne pas le faire…