Pier Paolo Pasolini

Pluie nulle part 


Esprit d’enfant, le Ciel pleut

sur les foyers d’un pays mort : 

sur ton visage de miel et de merde 

un mois naît pluvieux. 


Le soleil blanc et brillant,
au-dessus de l’asphalte et des maisons neuves,
t’étourdit, et toi, nulle part, 

tu n’as plus d’amour pour les morts.


Esprit d’enfant, le Ciel rit
sur un pays désormais sans fumée :
sur ton visage de pisse et de fiel, 

se meurt un mois jamais né.