Pierre Benoit

De bizarres bruits dans le soir qui tombait à grands pas,
venaient de naître autour de nous. Espèces de craquements,
suivis de plaintes longues et déchirantes, qui se répercutaient à
l’infini dans les ravins environnants. Il semblait que la montagne noire tout entière se fût mise soudain à gémir.
Nous regardâmes Eg-Anteouen. Il fumait toujours, sans
broncher.
– Les Ilhinen s’éveillent, dit-il simplement.
Morhange écoutait, sans m’adresser une parole. Comme
moi, il comprenait, sans doute : les rochers surchauffés, le craquement de la pierre, toute une série de phénomènes physiques,
le souvenir de la statue chantante de Memnon… Mais ce concert
imprévu n’en influait pas moins de façon pénible sur nos nerfs
surexcités.
La dernière phrase du pauvre Bou-Djema me revint à la
mémoire.
– Le pays de la peur, murmurai-je à voix basse.
Et Morhange répéta de même :
– Le pays de la peur.