Rachel de Queiroz

Néanmoins, c'était la même main... Les doigts maintenant tremblants, avaient la même apparence des jours anciens, des heures de travail et de plaisir.
La même...
En vain, dans un examen anxieux, il chercha le vestige du crime, du couteau, de la main frémissante. Rien n'avait changé en elle, comme rien n'avait changé en lui-même.
Alors, pourquoi sa vie de tous les jours, avait-elle subi une révolution aussi étrange, douloureuse, irrémédiable ?
Il avait cessé d'être un homme, il avait perdu le droit de vivre comme les autres, de marcher, de parler, d'ouvrir une porte.
Il était comme une bête féroce que l'on garde enfermée pour qu'elle ne fasse de mal à personne.
Ceux qui auparavant voyait en lui un ami, un camarade, le regardaient maintenant comme un être monstrueux qui, après une vie entière, se révèle tout à coup, tel un sorcier qui se transforme en serpent et apparaît sous sa forme nouvelle pervers et maléfique.
Pourtant, malgré tout, il était toujours lui.