René Manzor

En franchissant le seuil du refuge, Kassar fut prise à la gorge par une odeur de chien mouillé et d’excréments. Les lieux ressemblaient plus à un chenil clandestin de mushers qu’à un refuge de randonneurs. Des officiers et des techniciens de l’identité judiciaire vaquaient déjà à leurs occupations. Les talkies et les flashes crépitaient. Le rituel des homicides suivait son cours.
— Où est-il ? demanda Kassar au jeune policier qui l’avait escortée.
— Au pire endroit, commandante, dit-il en désignant les cages.
Kassar se retourna et entrevit, à travers les barbelés, une petite silhouette adossée au mur en béton délabré. Autour de lui, des officiers de la police scientifique en combinaison blanche s’activaient, le visage fermé. La commandante s’avança, sachant que, tôt ou tard, il lui faudrait bien affronter la réalité.