Revue A l`index

Pluie, encore et toujours sur la vitre. Elle glisse vers le sol. Je la regarde. J'ai passé ces dernières heures à écrire des choses brèves, semblables à des gouttes. Par la fenêtre le monde est gris. Des tâches sombres maculent la feuille posée sur la table. Certains pourraient y voir des lettres, je n'en suis plus sûr ! Mes yeux se troublent, pleurent. Combien d'histoires ai-je écrites. Combien m'en reste-t-il encore, pliées dans ma mémoire ? Je n'en sais bigre rien ! Un jour viendra peut-être où mes mots avec leurs lots de lettres me feront défaut, sans doute en serai-je le dernier averti. Ainsi le silence, celui que je porte en moi, damnera le point de ma parole.

Au doigt & à l'oeil
Jean-Claude Tardif