Rhys Ford

Chaque battement d’ailes produisait un courant d’air qui menaçait de me faire tomber. Son cri était furieux, enragé par mon intrusion, ou peut-être par le fait que je me sauve. La plupart des dragons n’aimaient pas que leur repas batte en retraite, et celui-ci ne faisait pas exception. La force du vent produit par ses ailes suffisait à me mettre à genoux, et courir avec un œuf de lézard ailé volé ne me simplifiait pas la tâche. Alors que je zigzaguais parmi les pierres dentelées, je faillis perdre mon genou contre un rocher, et mon jean, déjà vieux, se déchira. J’avais mal au tibia, et l’air me brûlait le mollet.

Je ne pouvais pas perdre l’œuf, et si je tombais, le lézard allongé et de taille démesurée gagnerait une part de tartare d’elfe. Le globe était presque trop gros pour tenir dans mes bras, mais ses motifs striés et torsadés me donnaient une prise, ce qui était utile lorsqu’on fuyait dans un champ de lave aux pierres tranchantes.

— Des flingues. Besoin… de flingues.