Richard Bausch

Assise au bord du lit, elle se dit que ça n'allait pas, en fin de compte. Ses mais tremblaient. Elle les regarda. Jamais elle n'aurait cru qu'elle puisse être aussi fragile en dedans, assise là à frissonner, le nuage intérieur de nouveau au-dessus d'elle.
   Elle décrocha le téléphone et composa le numéro, elle attendit cinq sonneries. Pas de réponse. Pas de répondeur. Elle reposa le combiné, puis elle se leva pour aller à la fenêtre. La rue se dissolvait dans l'obscurité, et le reflet de son visage. Elle rappela le numéro, pas de réponse cette fois non plus. Elle finit par éteindre la lumière et s'allonger les mains croisées sur la poitrine, comme elle faisait quand elle était adolescente et pieuse, et qu'elle voulait prier pour s'endormir. Elle pensa à ces nuits où, complètement réveillée dans le noir, elle essayait d'inventer en rêve la vie qu'elle allait vivre, se demandant, s'inquiétant de savoir où elle irait, qui elle rencontrerait, ce qu'elle trouverait à faire ou à être, et si elle serait heureuse ou non dans cette vie là, si loin, dans ce là-bas magique, cet avenir qui tardait tant à arriver.