Richard Krawiec

Le sol a grincé quand je suis allé éteindre la télé. Il s’est réveillé avec le genre de bruit qu’on fait chez le dentiste, en ravalant des glaires. Je me suis retourné et il s’est recroquevillé, le souffle court comme s’il faisait une attaque, les bras devant lui pour parer les coups.
« Papa, c’est moi, c’est moi, c’est moi, c’est Billy, Papa, Billy, Billy. »
Il a laissé retomber ses bras, rejeté la tête en arrière, les yeux fermés, et il a frotté ses petits pieds contre le sol. Il a repris ses esprits quelques secondes, puis il a dit : « J’ai quelque chose à te montrer. Ne dis rien à ta mère. »
Il a farfouillé sous les coussins du canapé et en a sorti un flingue qui ressemblait à un Luger. Il l’a braqué sur moi, les mains tremblantes, le canon pointé sur mon visage.
J’ai écarté le flingue d’une gifle et je le lui ai arraché. Avec le pied j’ai rapproché le pouf, je me suis assis et j’ai examiné l’arme. Il a arrangé la couverture sur ses genoux. Le truc, c’est que Bobby Wise était taré. Pendant une baston dans un bar, je l’avais vu éclater une bouteille de bière dans la gueule d’un mec et fracasser la tête d’un autre sur le comptoir si violemment que le bois s’était fendu. Je l’avais vu attraper un couteau par la lame pour pouvoir cogner l’autre type.
J’ai regardé le petit calibre de mon père. Il tirait de la grenaille. Qu’est-ce que je pouvais lui dire ? Que son flingue était ridicule ? Inutile ? Est-ce que j’avais le droit de le priver de cette protection illusoire ?
« Ça ne servira à rien, Papa. Et c’est pas toi qui me disais toujours que le vrai courage c’est de refuser la violence ?
– J’avais tort.
– Non.
– Tu n’en sais rien.
– Oh que si. »