Richard Powers

Un visage presque comme le sien, si proche qu'il lui réclame quelque chose, ne serait-ce que des mots, au moins. Ce visage - elle - comme une pluie qui pleure. Rien d'elle ne dira ce qui s'est passé.
Un besoin tente de s'arracher à lui. Besoin de "dire", plus que d'être. Une bouche, et tout sortirait. Alors elle saurait ce qui s'est passé, saurait que sa mort ne fut pas ce qu'elle semble.