Richelle Mead

J'avançais avec hésitation, essayant de faire appel à mes souvenirs de bowling. Sur les pistes à ma droite et à ma gauche, j'observais les autres joueurs lancer avec aisance. Haussant les épaules, je me tins sur la ligne, tirai mon bras en arrière et lâchai la boule. Elle s'écrasa sur la piste avec un grand « crac » un peu plus de un mètre plus loin et roula immédiatement dans la rigole. Roman s'approcha et assista avec moi – en silence – à la fin du trajet de ma boule.
- Tu es toujours aussi brutale avec les boules ? demanda-t-il enfin.
- La plupart des hommes ne s'en plaignent pas.
- Je veux bien le croire.