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L’enfer…, avait-elle commencé. Mon soldat, l’enfer est multiple, tu le sais bien. Nous en avons si souvent traversés que nous ne sommes plus en mesure de les dénombrer. Mais celui qui attend ces demoiselles n’est pas le nôtre, pas plus que nous ne sommes voués à être le leur. D’autres que nous s’en chargent déjà, et nous ne saurions contrarier leurs plans. A chacun son enfer, il y en a bien assez pour tous, sans compter ceux que l’homme s’invente tout seul.
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Mais derrière cette peur manifeste, les grands yeux noirs de la jeune Occidentale cachaient autre chose, une chose qu’il n’était pas arrivé à déterminer avec précision : du mépris, sans doute, ce dont il pouvait encore s’accommoder ; de la méfiance, ce qui était aussi légitime que la peur, et en était logiquement indissociable ; et autre chose, d’indéfinissable.
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Pourquoi un tel déchaînement de haine meurtrière, quand quelques balles auraient suffi à décapiter définitivement l’empire ?