Rubens Figueiredo

Pedro se rappela l'endroit auquel le livre se référait, l'endroit où se trouvait autrefois cette fazenda silencieuse dans laquelle les esclaves chantaient au matin. Il s'agissait maintenant d'une agglomération dont les maisons miséreuses s'étalaient depuis la mi-pente de collines arides et presque dépourvues de végétation jusqu'aux abords d'une route très passante. Voitures, camions et bus roulaient à grande vitesse sur l'asphalte, dans les deux sens, sur deux voies séparées par un terre-plein couvert d'herbe sèche, tandis que certain constructions précaires s'amoncelaient quasiment jusqu'aux accotements - des taudis parfois plantés au sommet de petits ravins argileux.
Pedro se souvint que, les fois où il était passé par là et qu'il avait observé le paysage au loin, à travers la fenêtre du bus dans lequel il voyageait, il avait eu l'impression que tout était endormi, plongé dans une sorte de torpeur - à l'intérieur et à l'extérieur des maisons. Les antennes de télévision et les fils qui pendaient des poteaux électriques semblaient eux aussi désactivés, sans courant. L'aspect général était celui d'un décor, sans rien derrière.