Samuel Gagnon

Ton alarme a sonné mille fois. Tu ne te lèves pas. Tu n’as aucune envie de vivre aujourd’hui. La simple idée de répéter les actions d’hier, dans le même ordre — s’habiller, déjeuner, sortir de l’appartement — te donne la nausée. Par l’extrémité du rideau qui couvre la fenêtre, un jet de lumière pénètre dans ta chambre, traverse ta chambre, un jet qui te nargue, un jet qui te rappelle que pendant que tu erres à la face du monde, il continue de tourner sans toi.

(Triptyque, p.95)