Citation de Lounima
"Silence rompu, à l'instant même où je commençais à m'en étonner, par un soupir. Un soupir isolé - un seul, mais un soupir parfait, comme sorti tout droit d'un livre et qui, assorti à mon état d'esprit du moment, produisit sur moi, dans ce cadre, un effet plutôt insolite. [...] J'appliquai d'abord les doigts, puis les yeux, au guichet. Je fixai le regard sur la jeune femme enfermée là - figée dans un calme tel que je crois bien avoir retenu mon souffle pour ne pas l'alarmer.
Elle était assise sur sa petite chaise de bois dans une attitude d'abandon, la nuque renversée, les yeux fermés. Son tricot délaissé reposait sur ses genoux, ses deux mains se touchaient, les doigts légèrement serrés; la vitre jaune à sa fenêtre resplendissait de soleil, et elle avait tourné la tête pour s'y réchauffer. Sur la manche de sa robe couleur de boue je vis l'emblème de sa catégorie - une étoile de feutre, coupée en biais et cousue de travers, dont les lignes se détachaient à la lumière du jour. Ses cheveux, là où ils dépassaient de son bonnet, étaient clairs, son teint d'une paleur qui soulignait le modelé du front, des lèvres, la courbe des cils. J'étais certaine d'avoir déjà vu ce visage. c'était celui d'une sainte ou d'un ange dans un tableau de Crivelli.
Je l'observai une minute peut-être. Pendant tout ce temps elle garda la tête parfaitement immobile, les yeux fermés. Il y avait dans son attitude, dans son recueillement, une ferveur presque religieuse. Je finis par me dire qu'elle priait. Honteuse, j'allais refermer le guichet lorsqu'elle bougea. Ses mains s'ouvrirent, elle les leva à son visage et j'entrevis contre le rose de ses paumes calleuses un éclair de couleur. Elle tenait une fleur entre ses doigts - une violette, à la tige fatiguée. Elle la porta à ses lèvres, souffla dessus. Du coup je vis le violet des pétales transfiguré, vibrant, radieux...
Elle fit cela, et je me rendis compte de la grisaille qui l'entourait - grisaille des corridors, des prisonnières, des surveillantes, du monde entier, moi-même comprise. C'était un monde de lavis et de demi-teintes avec, là, une unique tâche de couleur, posée sur la toile sans doute par mégarde." (10/18 - p.45-47)
Elle était assise sur sa petite chaise de bois dans une attitude d'abandon, la nuque renversée, les yeux fermés. Son tricot délaissé reposait sur ses genoux, ses deux mains se touchaient, les doigts légèrement serrés; la vitre jaune à sa fenêtre resplendissait de soleil, et elle avait tourné la tête pour s'y réchauffer. Sur la manche de sa robe couleur de boue je vis l'emblème de sa catégorie - une étoile de feutre, coupée en biais et cousue de travers, dont les lignes se détachaient à la lumière du jour. Ses cheveux, là où ils dépassaient de son bonnet, étaient clairs, son teint d'une paleur qui soulignait le modelé du front, des lèvres, la courbe des cils. J'étais certaine d'avoir déjà vu ce visage. c'était celui d'une sainte ou d'un ange dans un tableau de Crivelli.
Je l'observai une minute peut-être. Pendant tout ce temps elle garda la tête parfaitement immobile, les yeux fermés. Il y avait dans son attitude, dans son recueillement, une ferveur presque religieuse. Je finis par me dire qu'elle priait. Honteuse, j'allais refermer le guichet lorsqu'elle bougea. Ses mains s'ouvrirent, elle les leva à son visage et j'entrevis contre le rose de ses paumes calleuses un éclair de couleur. Elle tenait une fleur entre ses doigts - une violette, à la tige fatiguée. Elle la porta à ses lèvres, souffla dessus. Du coup je vis le violet des pétales transfiguré, vibrant, radieux...
Elle fit cela, et je me rendis compte de la grisaille qui l'entourait - grisaille des corridors, des prisonnières, des surveillantes, du monde entier, moi-même comprise. C'était un monde de lavis et de demi-teintes avec, là, une unique tâche de couleur, posée sur la toile sans doute par mégarde." (10/18 - p.45-47)
