Sebastian Fitzek

« Maman, c’est quoi, ton travail ? lui avait-il demandé environ un an plus tôt.
— Je lis sur les visages. »
Il avait tendu son nez couvert de taches de rousseur et demandé d’un air espiègle :
« Alors ? Qu’est-ce que tu lis sur le mien ?
— De la joie, de la curiosité… et que ta chambre ressemble une fois de plus à un champ de bataille ! »
Paul venait juste d’avoir quatre ans, et déjà, il avait voulu en savoir davantage. Elle lui en avait donc dit plus. Qu’elle était experte en décryptage d’expressions faciales, parfois appelé résonance expressive ou mimicologie, qu’elle guettait les plus infimes changements dans la musculature d’un visage, les mouvements des lèvres et du menton, des yeux et du nez, des sourcils et du front. Des micro-expressions incontrôlables, même avec un entraînement poussé, et qui disparaissaient plus vite qu’un battement de cils.
« La mimicojolie ? avait répété Paul. Ça sert à quoi, ce machin ? C’est comme ça que tu devines si quelqu’un ment ?
— Ou s’il a peur, ou est dégoûté, joyeux ou triste