Il faut marcher droit devant, dans cette coulée ferrugineuse, ce chemin de ballast qui crisse sous leurs pas. Cicatrice ou sillon. La sueur colle sous leurs bras. Les herbes jaunissent. Les rails rouillent, chargés des tonnes de trouille de ceux qu'elles ont portés au milieu de nulle part, en Mitteleuropa.