Sébastien Spitzer

" Allez-y, la sermonnait le prince. Ça vous occupera l'esprit.

- Mais, je ne sais rien faire !

- C'est parfait. Vous verrez, ils ont besoin de gens comme vous. "

La beauté a sa propre poésie. Elle fait du bien à ceux qui savent la voir.

Ce bâtiment est un monstre d’orgueil. Un bloc. Marbreux. Écrasant. Pensé pour réduire chacun de ses visiteurs. Pour accéder au bureau du chancelier, il faut emprunter une galerie deux fois plus longue que la galerie des Glaces, à Versailles. Son sol est en marbre poli, luisant, dépourvu du moindre tapis, de la moindre aspérité afin de rappeler aux visiteurs que tout équilibre reste instable, que le sol peut toujours se dérober sous les pieds du plus fort. Cette nouvelle chancellerie a été la grande œuvre de son bon ami Speer. Construite pour surpasser Notre-Dame de Paris, faire la nique à la belle cathédrale, et durer plus de mille ans. Elle se retrouve, désormais, sous le feu continu de la moitié des armées du monde, bien décidées à réduire en charpie le rêve de Speer et de son maître.

Elle se sentait unique, privilégiée, grandie par les faveurs du chef. Il la flattait. Elle oubliait la répulsion que lui inspirait son profil de rongeur.

Mais, maman, l’oncle Adolf dit que…

— Il faut le laisser tranquille. Il est fatigué !

— … qu’on a perdu ! »

Magda pense qu’une mère doit rassurer ses petits. Les propos de sa fille sont hors-jeu. Elle rappelle que là-haut des hommes se battent pour eux, qu’ils vont bientôt sortir et que leur frère Harald, leur grand frère, va bientôt les sauver. Son fils lui manque tellement ! 

"Ils ont du soleil plein le dos. Et le bruit de leurs pas pour seule compagnie."

Son nom sonnait comme une onomatopée, un bruit de bulle, de globule qui s'achevait en queue de poisson sur une sifflante diphtérique. Goe-bbe-lssss.

j'ai perdu l'appétit

je cache le peu de foi qui me reste.

je suis en train de me perdre.

Je ne suis plus qu'un gaz.un xénon dans ma ville.un gaz peut être noble, mais sûrement plus inerte.

Cette vieille dame qu'il a vue fait partie d'une litanie de témoins, de bedeaux, de commis, de curieux impassibles, pressés au bord des routes et des voies ferrées, le temps de les voir passer. Aimé fait partie d'un spectacle. Un sinistre défilé.

Sa rétine imprime un chignon blanc et une main pleine de bagues. Il ne doit pas regarder. Il n'a pas le droit de voir. C'est la règle. Aimé n'existe plus.