Selma Lagerlöf

Une pauvre jeune fille de l'Armée du Salut agonisait.
Elle avait contacté une de ces phtisies rapides et brutales qui ne vous permettent pas de résister plus d'un an. Tant qu'elle l'avait pu, elle avait continué ses tournées et rempli ses devoirs ; mais quand ses forces l'eurent trahie, on l'envoya dans un sanatorium. Elle y avait été soignée pendant quelques mois sans aucune amélioration, et, comprenant qu'elle était perdue, elle était revenue près de sa mère qui habitait une petite maison à elle dans une rue de banlieue. Là, couchée dans une pauvre chambre étroite où elle avait passé son enfance et sa première jeunesse, elle attendait la mort.
Sa mère s'était installée près de son lit, le coeur serré, mais si absorbée par ses soins de garde-malade, qu'elle ne prenait pas le temps de pleurer. Une salutiste, qui, comme la malade, appartenait à la classe des visiteuses, se tenait au pied du lit et versait silencieusement des larmes.