Serge Brussolo

Le faisceau isola la portière avec son double battant caoutchouté, puis le rectangle de la fenêtre en verre Securit. Lize nota mentalement qu'il s'agissait d'une voiture de deuxième classe. Une foule rigide encombrait l'espace interne du cercueil d'acier. Des hommes et des femmes, debout, serrés les uns contre les autres par la grande ruée de l'heure de pointe. Malgré trois années d'immersion leurs corps n'avaient subi aucune dégradation. A peine leur épiderme s'était-il légèrement décoloré. A travers les vibrations de l'eau, ils ressemblaient à des mannequins plantés dans la vitrine d'un grand magasin mal éclairé. Leurs cheveux flottaient en auréole autour de leur tête. Les vêtements avaient l'air taillés dans des serpillières aux fibres dilatées...
Lize se rapprocha. Trompée par la réfraction, elle calcula mal la distance la séparant du wagon et son casque heurta la vitre. Cet incident banal propagea à travers son système nerveux un écho disproportionné. Les noyés la regardaient de leurs yeux morts grands ouverts.