Serge Quadruppani

Sans que personne ne s’en aperçoive, Tom était donc sorti par la porte de la cuisine qui donne, à l’arrière de la maison, sur une vaste pelouse tondue bien court par la trentaine de gallinacés qui y vivent. Il avait traversé en biais la prairie, en faisant un crochet pour éviter la cabane de la volaille, car il avait aperçu sur le seuil Philibert qui l’observait de biais, la crête courroucée. Le coq nègre-soie était le seul rescapé d’une attaque de poulailler par un chien fou et il avait été exfiltré dans la colonie gérée par Lorraine, la mère de Tom. Arrivé le cul déplumé, une aile rognée, la tête en sang, il avait pu se rétablir physiquement, mais, comme tant de rescapés de guerres ou d’attentats, son humeur avait été irrémédiablement entachée par la violence subie : quand ça lui prenait, il attaquait n’importe quoi, visant les yeux. Vu sa petite taille, il n’était pas bien dangereux, mais c’était désagréable, il n’y avait pas moyen de le raisonner.
Tom utilisa le bâton prévu à cet effet pour appuyer sur le bouton de la batterie et désactiver le filet antiprédateurs, qu’il franchit en courbant un piquet souple. Puis il pressa de nouveau la commande qui se remit à clignoter. Aspirant l’air par à-coups nerveux, le garçon entra dans la hêtraie. Le sous-bois était épais. Mais Tom partageait avec les blaireaux la connaissance d’un mince sentier sillonnant la pente. Au fur et à mesure qu’il le descendait une sensation de fraîcheur l’envahissait. Bientôt il entendit, de plus en plus fort, le froissement continu des eaux de la Vieille. En ce point du plateau de Millevasques, à quelques kilomètres de sa source, la rivière n’est qu’un gros ruisseau ourlé de libellules. Des voix montaient vers lui, qu’il reconnut aussitôt. Les jumelles.